vendredi 6 janvier 2017

L’initiateur, le prophète, ce n’était pas Sade, c’était la comtesse de Ségur

     Le cas d’André Breton est plus divertissant. Nous avons la déplorable habitude, en France, de permettre toutes les inconséquences à nos poètes. Nous serons gâtés.
     Le surréalisme, qui s’est flatté pendant vingt ans de ses principes sanglants, révèle aujourd’hui la blancheur de son âme. Loin d’approuver les chefs de la Gestapo, en pensant que ces pauvres jeunes gens avaient trop lu Isidore Ducasse, il les hait. Au lieu de vanter les tortures employées, leur nombre, leur ingéniosité, ils les réprouve. En somme, il a des sentiments très honnêtes. Un disciple écrivait récemment dans Les Temps modernes : « Nous autres surréalistes, nous étions vraiment subversifs. » Admirable parole ! Touchante ambition ! Les choses ont retrouvé leur visage. L’initiateur, le prophète, ce n’était pas Sade, c’était la comtesse de Ségur : excellente personne au demeurant, avec un arrière-goût de Rostopchine et d’incendie.
     Je crains bien que ces remarques soient mal comprises. André Breton a composé dans sa vie deux ou trois bons poèmes et il écrit un excellent français, dans la manière de cette province d’Atlantide, dont il est originaire. Je ne sais quelle fatalité a transformé cet auteur en Maître d’Ecole. Nous relisions, avant la guerre, ses Commandements : « L’acte surréaliste le plus simple consiste, revolver au poing, à descendre dans la rue et tirer au hasard, tant qu’on peut, dans la foule. » Eh bien ! oui. Les Allemands se sont livrés à toutes sortes d’exercices de ce genre et le hasard n’y manquait pas non plus.
     Rassurons-nous. Après vingt ans d’attente anxieuse, il ne semble pas que M. Breton, revolver au poing, descende jamais dans foule. Peut-être s’est-il pincé le doigt dans la gâchette ? On ne sait pas. On cherche en vain une explication.
     Ou plutôt, nous ne sommes pas si bêtes, nous avons bien compris que ces déclarations incendiaires, chez l’auteur de Nadja, sont des figures de style. Les fleurs bleues, le cannibalisme, il suffit de s’entendre et c’est exactement la même chose. L’ennui vient seulement de ce qu’on ne saurait traiter Breton d’écrivain, sans qu’il se sente grossièrement insulté. Moïse lui paraît un rôle bien préférable à celui de l’abbé Delille, autre ecclésiastique. 

Roger Nimier, Le Grand d'Espagne